BATIBURRILLO

Escribo por vez primera directamente en esta pantalla que dice que crearé una nueva entrada y me siento extraña. El caso es que quiero dedicarle algo a Juan Yanes y a su máquina de coser palabras que se nos fue, pero no puedo porque ya lo hizo Lilian (copio el enlace a la bestia porque no sé hacerlo de otro modo http://lilielphick.blogspot.com/2009/01/maquina-de-coser-palabras.html) y también Sergio (http://astorgaser.blogspot.com/2009/01/homenaje.html) y lo que te rondaré morena. Y mientras pienso en Juan y en lo que yo debo y/o puedo decir recojo a mis hijos del colegio y los llevo a música y me recitan entonces poemas que dirán mañana por ser el DENIP (Día Escolar de la No violencia y la Paz) y se me ponen los vellos como escarpias, que diría mi hermana, y siento que mañana iré a verlos y lloraré como madre ñoña y como exprofesora resentida. Y justo en ese momento pienso en mi cabeza y siento que está rellena de trastos: Muchas veces recuerdo a un amigo que habla del cerebro como un camión de basura y me río pensando que la mía es como una lavadora vieja en la fase de centrifugado y entonces me viene a la memoria la palabra batiburrillo y comienzo esta entrada absurda, no sin antes consultar el DRAE y a Doña María Moliner de la que leo "Mescolanza o revoltijo, mezcla de cosas revueltas..." Qué bonita imagen la del revoltijo, la del rebujato, la del batiburrillo. Y es que yo a Juan lo conozco como persona ajena a la máquina, padre de exalumna de esas fantásticas, maravillosas, inolvidables; profesor invitado a los claustros; señor que compra la prensa en el mismo carrito que yo; compañero de una mujer excepcional en belleza y personalidad; hombre de universidad. Pero decir de alguien no tiene sentido aquí, y no sé yo qué hacer, porque lo cierto es que la máquina de Juan cosió las palabras de personas que hoy me parecen indispensables, me abrió los ojos a textos que no encuentro en las librerías cercanas y me hizo escribir y abrir un blog que es este. Las historias que siempre invento estaban en papelitos y Juan las sacó al espacio con su máquina cosedora casi cosechadora y yo no sé qué decir, porque sólo se me ocurre el consabido gracias, Juan, descansa y vuelve pronto. Y cuando mi cerebro dibuja el gracias el Barcelona marca un gol que le anulan y mis hijos gritan y no entiendo qué pintan en mí estos colorines y mientras suena el gol (esta vez sí) decido que mañana nos comeremos unos huevos rotos con el pimentón de no sé dónde que Juan me recomendó y me levanto y me alejo de esta pantalla con mi batiburrillo triunfante.








GRACIAS. JUAN.

por aquí te espero.