DIÁLOGO DE UNA BALANZA

Para justificarme (¿de dónde me vendrá esa necesidad?) iba a explicar (ya lo estoy haciendo, siempre lo mismos, y dale con los paréntesis) que este texticulillo, que diría mi admirada Lilian Elphick, es fruto del desasosiego que me causa la balanza y quienes bajo este signo nacieron; que es un diálogo que pasa de cabeza a tecla sin más razón que lo sentido, que pretende ser un regalo para quienes como Sergio y Margarita mañana, que ya es hoy, nacieron; que se trata, una vez más, del debate ya menopáusico entre el amor y la muerte. Que sin más explicaciones rimbombantes, hablan así los platillos de la balanza en mi mente. Que gracias. Siempre.

Felicidades, niña soñada.

Felicidades, pintor admirado.

Diálogo de una balanza

- Necesito dormir para soñarte.

- Deberías despertar para vivirme.

- En mis sueños eres lago calmo que me acoge.

- En mis días océano imbatible rugiendo bajo acantilados de lava.

- Descanso en tu orilla, serena.

- Arrastro tu arena y la elevo.

- Estoy cansada de estar fuera.

- Y yo harta de tus miedos.

- ¿Acaso pesan más mis temores que tus escudos?

- Probemos.

- Pon en el plato tus motivos.

- Pon también tus pensamientos.

- Y dejemos que el fiel decida.

- A por todas.

- Vida.

- O muerte.

- Te necesito.

- Te quiero.

DE LA NECESIDAD DEL YO O LA IMPOSIBILIDAD DEL HAIKU

Dicen que más vale tarde que nunca, y aunque yo no concibo esa razón, vuelvo, con la frente marchita, a decir por la necesidad de decirme y porque las deudas atosigan, todas, y pro mucho que dios apriete mi ateísmo ahoga y.

Esta bobería va para Puri, por su cariño infinito, porque se empeña en que algún día lo conseguiré, porque sí.

A Puri

- Sal de ahí. Sitúate fuera.

- ¿Qué?

- Abandona ese sitio. Cambia. Ponte en otro lugar.

- ¿Cómo?

- Mira desde otros ojos. Déjate ser en la naturaleza. Piérdete.

- ¿Dónde?

- Lejos de ti, bajo una piedra, en el agua putrefacta de la palangana, entre las babas del perro enfermo: ¡fuera!

- Pero yo...

(La bofetada suena y pica)

- Adiós

Y mientras tanto:

Sobre la mesa

ceniza acumulada.

El piano sordo.

GRACIAS, STEFANO

Hoy tengo un día de mierda, o tal vez lo hace. No lo sé y poco me importa. Me mantengo en pie culpando a las hormonas y/o a la luna, lunera. Y trabajo rabiosa. Hoy.

Hoy tengo una mierda de día. Me duele la cabeza y como chocolate. Me asqueo de realidades y deseos. Peleo y pierdo de nuevo. Hoy.

Hoy la estupidez me inunda y quiero desaparecer. Hoy, cuando de pronto me escriben diciendo que la identidad se ha publicado en Il Sogno del Minotauro. Hoy leo agradecida la traducción que Stefano Valente ha hecho de mi texto y sonrío. Hoy vuelvo a descubrir el valor de las lenguas y me deleito en las palabras que el amigo italiano usó para decirme. Me gusta como queda. Sonrío.

Meglio balena sanginante che donna ipercritica.

Sin duda es mejor. Me recreo entonces en la bella ilustración que me has asignado y me regodeo hundiéndome con los arpones ya parte de mi cuerpo.

Gracias. Muchísimas gracias Stefano por fijarte en el texto, por traducirlo, por publicarlo, por darle imagen y cuerpo.

Hoy era un día de mierda.

Y la ballena navegó: Identità

IDENTIDAD

El dolor era insoportable pero dormía. 

Llegó el desvelo, entonces. Apenas un toque de tiempo bastó para advertir la presencia del arpón que atravesaba su cuerpo desde la espalda y supo que se desangraba. Fue feliz la agonía sabiéndose al fin ballena.

Moraleja (s):

Asume tu esencia y despierta feliz

o

Mejor ballena sangrante que mujer flagelante

o

La escritura cansada no da para más.

DELIRIO

En                               vivo, y son ya más de 20 días sin teclear
       el desvarío                                                                                              
                                                                                      contra este espacio.

                 si no el ritmo,

Mantengo,                          sí la ilusión.
                                                      
                                     Y
                                 aunque el desatino
     apodera de mis
se                            horas                     resquicio alguno de
                                           y no hallo                                      cordura,

                                       vengo hoy,
                                   alucinada,

                                                                   a mostrarles

                      el séptimo número de la 
                                                      aclamada revista delirio  que
                                                               (¿podía ser de otro modo?)

                                                                   dedica su
                                                                                      número 7
                                               a los

                                        pecados.

                                                                                      En la revista hay unas enajenadas letritas mías y,                                 fuera de ellas,                    
                                                                                                                                     frenéticas colaboraciones de
                                      extáticos, quiméricos, inmensos, artistas.
Ánimo
                                                                                                 Abran
                                          Entren
                                                        Pequen 



Por supuesto. Como siempre. A todos y todas, muchísimas gracias por asomar aún por aquí.

RETORNO

a ti, Cachalote imprescindible

Retorno,
no vencedora, pero...

Casi un mes sin estar. Y todo fue raro por imprevisto y por desconocido. Un mes de bloqueo sin poder abrir esta ventana, sin acceder a mi cuenta gemeil; sin saber. La culpa no fue del chachachá sino de un error de tecleo que provocó la condena de guguel y todos sus ordenadores. Y no hubo manera racional ni dialogante. Y me vetaron mi yo estos espacios por no tener pruebas de ser y porque el poder es de ellos. Y todo me hizo pensar. Mucho.
Casi un mes ideando otras aperturas, pesando dentro y con balanza fiel las amistades en los casi dos años de blog me han sorprendido. Casi un mes inquieta de incertidumbre y una noche mi admirada, mi soñada Lilian me habla y la madeja se desenmaraña, y las letras se ordenan, y los dedos responden, y se hace la magia. Casi un mes sin voz y vino loba Lilian y me volvió yo.
Casi un mes que no puedo, tal vez no quiero, contar sino en lo bueno. Y bueno ha sido y mucho saber que algunas amistades espaciales son tan especiales, tan amistades, tan ciertas que me han mantenido a flote y sentir que han estado pendientes de esta que en brevísimo será librera y. Bueno ha sido pensar, que suele serlo. Y decidir con mucho riesgo.
Casi un mes y el 18 de mayo, el de mi cumpleaños feliz te deseamos etcétera, hubo regalos antes, durante y después y hubo dos que me impactaron, me abismaron, me sentaron ante el miedo inmenso de reconocerse querida: gracias Toro, gracias Pizarr, por un instante me acerqué a la felicidad con ojos oídos de niña.
Casi un mes en que debí hacer, y como siempre, no hice. Un mes en que puede apoyarme, como siempre, en Sergio y sus Antojos, en Alejandro y las minificciones de todos. Un mes con el miedo de deber empezar de nuevo y dejar gente en el camino. Un mes de debate dentro y fuera evitando enfrentar el miedo de no saber nada, nunca, siempre, de mi Cachalote imprescindible.
Casi un mes que la gorda luna de mayo convirtió en pasado.
Retorno a las teclas hoy. Desde aquí una colectiva bienvenida a quien se asoma y como siempre la gratitud, ahora más profunda, de esta que retorna.

TRINIDAD EN ITALIANO, GRACIAS STEFANO

En esta extraña primavera en la que el frío no termina de desprendérseme, entre agobios cotinianos, lecturas trasnochadas y sueños incombustibles he tenido algunos momentos buenos, muy buenos, que me han cogido totalmente desprevenida causándome esa conocida mezcla de satisfacción y pánico que tanto me abunda. El disparatito que hoy retraigo (que me dice el DRAE que sí, que retraer es volver a traer) traducido ha sido uno de mis motivos de arrobo. Les cuento:

Hace unos días leí un excepcional relato de la escritora chilena Lilian Elphick traducido al italiano en una bitácora llamada Il Sogno del Minotauro que administra el señor Stefano Valente. Ni que decir tiene, pues quien me conoce lo sabe, que le escribí de inmediato al señor solicitándole que me dejara enlazar su dirección en siempreconhistorias y él, muy amable, me respondió que por supuesto y que quería traducirme algo. Lo consideré un bonito cumplido pero di por supuesto (lo siento) que no pasaría de ahí. Mi gran, agradable, sorpresa llegó cuando me avisaron de la publicación de la traducción y encontré un textito antiguo (lo publiqué en el blog en julio de 2009) que Gemma en su momento me había criticado positivamente muy bellamente llevado al italiano. Aquí les dejo el texto tal como aparece en la bitácora de Valente y hago público mi más sincero agradecimiento porque leerme en otra lengua a mí, por naturaleza deslengüada, me ha sorprendido; y porque gracias a esta traducción algunos amigos italianos compañeros de antiguos proyectos escolares han conocido algo de mi escritura. Muchísimas gracias, Stefano. A todas y todos, como siempre, mi más sincero agradecimiento.

Trinidad — Izaskun Legarza

(Immagine: TheTwihardFan)


Il certificato di morte segnala il decesso alle ore 12.00 a seguito di un'intensa emorragia sopravvenuta durante il travaglio del parto. Non specifica che la complicazione era prevedibile.

La pagina dei necrologi del quotidiano locale invita le persone compassionevoli a unirsi alla famiglia di Trinidad nel pianto per la sua perdita e per quella della bimba che portava in grembo. Non fa menzione del fatto che la gestante quindicenne abbia portato avanti la sua gravidanza contro la propria volontà.

Il sacerdote, nella sua omelia, esorta alla rassegnazione cristiana e all'accettazione dei disegni divini, lodando la fede esemplare della famiglia addolorata. Non dice nulla delle sue orazioni quotidiane perché non venisse alla luce la vita che lui aveva generato.


Izaskun Legarza (Spagna), Trinidad — da DisparaTitos (ix)

(Tradotto da Siempreconhistorias)

DELIRIO SE VISTE DE SUEÑOS

Delirio, la revista de arte y vida que dirige y edita Aída García Corrales, la que en el mes de marzo se dedicó a una metamorfosis delirante, la que vía on line se distribuye gratuita, la que no se puede comprar, la que cada vez junta más gente, la que espero inquieta, ya está aquí. Este mes se dedica a los sueños y yo sentada, como me siento, al borde del insomnio vengo hoy para pedirles que sigan el enlace y se sumerjan en cualquiera de los sueños que la pueblan, que allí hay letras mías acompañadas por extraordinarios dibujos de Juan Pedro Ayala y compartiendo cartelera con Dani Serrano, Gabriel Moreno, Carlos Santos Nieto, Yanire Fernández Simón, Eva Caballé, Juan Francisco Casas, Clara Puig Esteban, La Fura dels Baus, Fernando Jiménez, Paco Alcázar, Juan Crespo Gete, Luis Urdanete, The Nomads, Juan Ripollès Iranzo, Fernando Vicente, Carlos M. Camba, Niño y Pistola, Juan Carlos Cardesin, José Antonio Fermín Gorozabel, Anabel Rodríguez, Eric Otto, Fernando Galán, Zdenko Basic, Ana Patricia Moya, Ángel Muñoz Rodríguez, Bernard Faucon, Bayo, Loy Skombro, Jack Gasolina, Nathan Sopor, Gemma Pellicer, Gemma Vega, Ana Laguna, Juan José García Sancho, Vir Vireta, Sue D. Marín, Jules Julien, Lena Yau, Stefany Glez, Francisco Peral Bárcena, José Morfus, Ezra, Amarande Guzmán, Matthew Albanese, José Luis Gracia Enguita, Hans K., Paz Juan Robledo, todo bajo la inmejorable coordinación de Óscar Varona y Aída García Corrales.

Y CON VALOR AGREGADO

como se dice por aquí, o añadido, como aprendí por allá. Y es que a la música que puso Adanero y al texto que añadí yo, se suma ahora la ilustración de Alejando Gelaz. Por esta vez me congratula no tener que pagar IVA (en Canarias hay otro impuestito) porque la entradita aumenta su valor una vez más. O al menos eso creo.
Muchas, muchísimas gracias, Alejandro.
A todos los amigos mi cariño más sincero.
A los dos señores de marras, de nuevo, muchas, muchas gracias.

DE VISITA

El señor Ángel Adanero, el mismo que creó y administra el blog del Teléfono Llorón que tanto me recuerda aquella lejana Voz Humana sentida en el cine, no por Almodóvar sino por el blanco y negro italiano, abrió este mes las puertas de su bitácora (no puedo evitar sentirme embarcada cuando lo escribo) a otras voces. Y allí me instalé.
La cuestión es que el caballero del teléfono hizo una invitación y yo, de listilla, sin conocer las condiciones, me apunté. Pronto supe que para efectuar la visita debía hacer una entrada relacionada con alguna música que el anfitrión decidiría para mí. Me entró el pánico. A los pocos días llegó la música, y...
... aunque estoy de visita me permito invitarlos a compartir conmigo los nervios de quien llega a un nuevo espacio. Por aquí los espero, no sin antes decirles, porque así lo siento, que estoy profundamente emocionada, sinceramente conmovida, infantilmente ilusionada con el éxito de Evo Morales en las elecciones bolivianas. Pero mejor me dejo de preámbulos y.
Gracias, abrazos, besos.

GRACIAS, QUERIDO SERGIO

Dicen algunos que todo es empezar, y yo, que no lo creo, vengo hoy a insistir en agradecimientos de los que gusto y autopromoción que me repele. Y es que mi queridísimo amigo Sergio Astorga, hombre sereno y sensible capaz de repudiar desde lo hondo cualquier acto de represión y dominio; mi admirado Sergio, digo, me ha hecho de nuevo una ofrenda en su blog pintándome y escribiéndome con certeza sin par. Sergio amigo, pintor, literato. Sergio hombre-intuición, el que no me hace daño. Sergio dulzura hogareña y rabia en el camino, admirado artista que clava cariños sinceros, que deja el grito contra el aire y nos trae frutas frescas. Sergio, motivo primordial de mi defensa de este medio y de mis intentos blogueros. Sergio, el amigo mexicano de mis hijos que preguntan por él como por familia. Sergio Astorga, en su abarrote, me enfrenta otra vez con la muerte.

Gracias. Infinitas gracias, querido Sergio. Y a los demás, a todas-os, gracias por venir y por pinchar.

EL FEO EN MINIFICCIONES

Después de más de un año de blogoadicción descubrí (soy lentita, para qué negarlo) que cuando se dice algo de una en otro sitio lo correcto, o al menos lo habitual, es dejar en el blog propio testimonio del acontecimiento. Y a eso vengo hoy, a notificarles que mi queridísimo Alejandro Gelaz, que cuando se pone es rápido rapidísimo como Billie, ha tenido la gentileza de llevar mi feo a las minificciones argentinas que hace mucho frecuento. Aquí les dejo el enlace en el que el textito de los disparaTitos noviembreros aparece acompañado de una ilustración de Alejandro y aprovecho de paso para hacer notar que de identificarme yo con algún texto, cosa que siempre hago porque mi escritura es de mí y no de otro mundo, me identifico, apunten la confesión, con el gordo sumiso y tragagritos y en absoluto con la mala... que ya quisiera una ser así de contundente y césaro cercana.
A lo que iba, si quieren releer el feo en un sitio repleto de cosas lindas sólo tienen que teclear sobre el título o ir a las minificciones que tengo enlazadas por aquí, por la izquierda, como casi todos mis sentimientos. Y... bueno... esto... así por hoy laslos dejo.

SI TÚ NOMBRAS MAHLER

Estamos en Granada. Sí, sí, en esa Granada tierra soñada por mí ,en la de dame limosna mujer y todo eso de las desgracias y los ciegos, en la llora como mujer y suma y sigue. Granada, la ciudad en la que viví mis años de joven universitaria, en la que oí las palabras de Monterroso y Montalbán, de Marsé y de Benet, en la que escuché a Claribel Alegría y a Gioconda Belli. Granada, flamenco en la memoria, el cine de Fassbinder y mi pelo largo. Granada.





Estamos en Granada. Recién llegamos ayer y las pesadillas me levantan. Granada mi padre muerto, mi juventud perdida, mis hermanos lejos. Me despierto sudorosa pese a lo seco del aire. La noche se me llenó de fantasmas y con tanta charla no logré conciliar el sueño. Me ronda absurda la idea que aquí, desde Granada, les dejo.

Para Cachalote como si F.,

porque en Granada no duermo.

Si tú nombras Mahler

a mí me cae dentro el hueco de Carlos V con orquesta y coro

y se me agolpan las cartas

y entonces Alma se lanza a bailar con Robert Shumann

y me voy al Museo de los esfuerzos inútiles

y allí busco alivio a tanto desconcierto.

Si tú nombras Mahler

o si vuelves Bruckner o Bach o Albinoni y tocas las congas con peluca y todo

mi mesa se llena de plata y suena el Concierto Barroco.

Si tú nombras Mahler

a mí me visita Huidobro y descorcho el vino y leemos Paradiso.

Si tú nombras Mahler

y los gatos llaman a Glenda y llega Miles con la trompeta y sin gafas

a mí me da por salir En busca del tiempo perdido

y monto el Unicornio Azul con Alfonsina y galopamos páramo

y Detrás de la puerta me abrazo a Galileo y aparece Petra lagrimada

y llamo a mi madre desde Mircea Eliade.

Si tú dices Mahler.

ÁNGELES SIN GUARDAR (8)

Señores, señoras (abanicos y sopladores); niñas y niños; reptiles varios, perdidos cachalotes, lenguas de pájaro; amigos todos (ejem) aquí emprende el vuelo el octavo y postrer ángel de mi amado cuadernillo. Con él tomo de nuevo tierra para reemprender, fiel al ritmo del vacío, expediciones adentradoras que espero materializar en algo legible para ustedes. Por ahora estoy en pleno aterrizaje. Espero no tragar mucha tierra y que les guste el posado.

Gracias por los apoyos.

ÁNGELES SIN GUARDAR

Sergio Astorga

ÁNGELES SIN GUARDAR (7)

ÁNGELES SIN GUARDAR (7)

Sergio Astorga

ÁNGELES SIN GUARDAR (6)

Hace muchos, muchos años, descubrí que mi cuerpo tenía memoria. Fue en los días de guaridas del tigre y estaciones corporales de Th. Berterat; en los momentos de ánimo subido en montaña rusa y seres queridos muriendo. Fue hace mucho, mucho tiempo.



Ocurrió que un buen día, sin razón aparente, mi cuerpo despertó contento y rebuscando en mi libretas comprobé que en fechas similares de años anteriores el optimismo me había invadido. Más tarde caí en la cuenta de que los momentos en que eso me ocurría estaban relacionadas con el nacimiento de mi querida hermana. Pero, nada creyente y muy analítica yo decidí no darle importancia, hasta que un día desperté terriblemente angustiada y el calendario me reveló que se cumplía el aniversario de la muerte de mi padre.




Tantas veces me pasó que hablé con el jefe de psiquiatría del Hospital Universitario, médico que nos trataba a mis depresiones y a mí en aquella época. Y charlamos y charlamos (así se me puso la cabeza) sobre esa memoria temporal que guardaba mi subconciente y que se activaba para recordarme vivencias inolvidables. Y anotamos y medimos intervalos y constatamos que mi sabio reloj no se atenía escrupulosamente al calendario gregoriano, sino a tiempos lunares que restaban cifras a los aniversarios oficiales.



Y siguió mi vida, y cambiaron los psiquiatras, y me habitué a los ritmos de mis libretas, y dejé de sorprenderme por la memoria de mi cuerpo. Y llegó hoy. Y de nuevo la sorpresa. Y es que hoy algo debe pasar, algunas partículas de exóticos nombres han debido conjugarse, porque todo me dice que hoy día seis de mayo, con mi sexto ángel a punto de volar, es el día en que recibo los mejores regalos, aunque sea el 18 mi oficial cumpleaños. Eso debe ser, supongo, porque sólo esa idea me permite encajar la cantidad de extraordinarios acontecimientos que han torpedeado hoy mi cansancio y me han apuntalado.




Hoy me desperté muy temprano (antes de las seis, qué asco) y me vine al ordenador en que encontré una preciosa carta de Raquel, mi princesita de bagajes, que me anunciaba un regalo en su blog (áulica) con el que he requetellorado de amor.






Y recibí, también hoy que ya es mañana, un indescriptible mensaje de la madre de Aina hablándome de su madre y ofreciéndome su amistad. Y recibí a mis hijos amorosos, y hablé con mi sobrina largo y tendido, y comí con mi profesora favorita haciendo una justa redistribución de nuestras pobrezas. Hoy me llegó un mail cariñosísimo de la sonrisa imaginada, y respondí comentarios perturbadores, y me llamó Garita para quererme. Hoy han dejado en este blog su huella personas nuevas, y las amistades han vuelto cariñosas, y Lauren ha venido a tomar café. Hoy hablé con mi admirada Miriam (escritura aleatoria) y ordené parte de mis libros, y me sentí segura durante un ratito. Hoy, muy cansada, al borde del abismo, mi cuerpo me ha recordado que tengo amigos que me brindan ángeles o se tornan bastones. Amigos que son ustedes.




Y tengo miedo.

ÁNGELES SIN GUARDAR (6)

Sergio Astorga

ÁNGELES SIN GUARDAR (5)

Me siento agotada y me rebelo contra mis piernas latientes, mis ojos caídos, mis ganas de huir. Me reconozco en el agotamiento, en el cansancio de vida que me lleva al sueño. Me sé yo por esta sensación de asco, por el deseo de abandonar, por la persistencia de la familiar sensación de fracaso.

Me siento agotada pero me empeño y saco a mi quinto ángel de paseo. El cinco es un número importante para mí. Me gusta sin motivo conocido, me agrada su pinta, me cae bien. Y este ángel de página quinta me resulta esencial con su pulgar separado, con sus alas vestidas de gala, con su ojo-ombligo círculo perfecto.

Estoy angostada. Aquí se los dejo.

ÁNGELES SIN GUARDAR (5)

Sergio Astorga

ÁNGELES SIN GUARDAR (4)

Sin palabras.

Con agradecimiento y miedo.

Cansada pero furiosa. Con la piel seca de tiempo. Aquí va la cuarta hoja de las ocho del cuadernillo que me brindó mi querido Sergio y que impúdica celebro.

A todos y todas un abrazo en espera de albas más propicias.

ÁNGELES SIN GUARDAR (4)

Sergio Astorga

ÁNGELES SIN GUARDAR (3)

Mañana, que es hoy al que me niego sin haberme acostado, será de nuevo 1ºde mayo. Otra vez día de manifestaciones divididas entre sindicatos que se miden en las fotos, de puños en alto de y consignas históricas, de reencuentros y decepciones. Muchas.

Mañana, que empezó hace más de dos horas por aquí, pero faltan cuatro para mi sobrina, saldré con mis hijos entre banderas rojas y por la tarde trabajaré con Patrick en los ensayos. Y debería subir disparaTitos, para sentirme con algún átomo coherente, y poner el calendario de Sergio, y contarles que hoy vi una extraordinaria obra basada en un texto de Juan Mayorga y que recordé que mi espectáculo sigue siendo el teatro.

Mañana, cuando el calendario marque el mes de mi cumpleaños y el de mi madre, el de las flores a María que nunca padecí (todo hay que confesarlo), el de las cruces y los gallos. Mañana, digo, debo hacer muchas cosas que seguramente no haré y por aquello de no dejar para mañana lo que puedas hacer hoy, y porque el cuadernillo de mis ángeles libres tiene ocho bellezas, y porque me dudo a esta hora y quiero;hoy, treinta de abril pese al reloj, les traigo la tercera entrega de los ángeles sin guardar y les advierto que cada vez tiro más al polvo, al barrizal incluso, y que la relectura de los comentarios me ha vuelto a sumir en la conocida sensación de ser torpe muy torpe aunque buena gente, y les aclaro que me gusta ser buena gente y que me honra (y no es por refregarlo) este querido regalo.

ÁNGELES SIN GUARDAR (3)

de Sergio Astorga

ÁNGELES SIN GUARDAR (2)

Y como mi hermana se fue y yo soy ida, como estoy sin estar en mí, como me canso más de la cuenta y no hallo manera de expresión propia y me quedan sosas las lentejas. Y como no sé qué puedo hacer mas que lamentos, y como no quiero rendirme a la evidencia, y como ni yo me soporto, decido continuar mostrando obra ajena. Y como me enorgullezco de ser custodia de estos alados, les traigo la segunda hoja del cuadernito de los ángeles sin guardar que Sergio me dio y yo comparto a pluma abierta con la Esponjis requeridora de alas.

Y porque así siento y quiero, repito mi profundo, sincero y muy cacareado agradecimiento a Sergio, Helena y Antonio; por todo y, además, por esto.

¡¡¡GRACIAS!!!