Cuando el dolor me aúlla desde dentro no acuden en mi auxilio las palabras. No me sirve gritar rota, ni jirón, ni dentellada. No me vale el susurro voces ni el lamento canto. No hay sonido para el consuelo. No hay llanto que libere. No hay verbo que proteja.
Dentellada rota.
Jirón de grito.
Palabra aullada.
Dolido auxilio.
El diccionario abierto en vano intento. La vida desmembrada expuesta.El blanco mostrador de la vieja pescadería. La infancia sangrando entre los hielos.
Yo fragmentada.
Las moscas dentro.
El caleidoscopio oscuro en que me juego.
Deslucido.
Miedo
Por sus hojas
Hace 19 horas
40 comentarios:
Y, sin embargo, querida, no cierres ese diccionario...que siempre esconde alguna sorpresa.
Como siempre, me llegaron al alma tus palabras.
Besos.
Siempre queda una hueco donde colocar esas palabras que nos hacen renacer como ave fenix.
La infancia siempre imborrable, que gran argumento para trasnportarlo a nuestros descendientes.
Un abrazo. Izaskun
Si que te valen.
Y lo sabes.
Comparto tu dolor para que te duela menos.
Besos.
Qué brava estás, Canariza. Qué fuerte me llega tu texto. Ayer escribí "El fin de la historia", que aún no publico. Semejanzas..., cruces...
besos
Y, sin embargo, a mí la fuerta de tu escritura se me antoja un revulsivo eficaz contra el desaliento.
Estoy de acuerdo con Lilian: ¡qué texto bárbaro!
Besos
No son moscas, son crisálidas latiendo, esperando con ternura salir hermosas...como tus textos.
Una sonrisa
Hermoso texto querida Izaskun. Recúpera tu ánimo. Te necesitamos con la misma fuerza y energía que se ven en tus poemas.
Un beso
Bendito ese dolor
que tan hondas palabras te provoca.
No hay llanto que libere ni verbo que proteja...
quizás en ti hoy sea cierto
pero no para quienes te leemos:
tus versos nos son ya liberación;
tu verbo la más honda protección.
Gracias. Besos.
Mimo.
Y arreo.
(yo estoy recogiendo fragmentos de mí también...se multiplican...)
Un beso
infancia sangrando entre hielos...
de entre los jirones, el susurro; también vendrá el consuelo
un beso grande
El dolor, la tristeza... siempre arrancan del alma los mejores versos.
Abrazos.
Excelente texto que compartes y bonito blog,
un placer pasar por tu casa
que tengas un feliz fin de semana
un abrazo
RMC
A la vista está que acudieron, el dolor es menos dolor cuando escribimos, recuerda a Gioconda Belli.
Un besote!
Jirón de grito, muy bueno ahí. Suerte.
Sirvieron las palabras, sí, sirvieron para trasladarnos un sentir, un estado de ánimo... espero que ese dolor deje de aullar y que la fragmentación que citas se recomponga pronto en unidad armónica; y que las moscas se metamorfoseen en mariposas; y que el oscuro caleidoscopio te traslade la luz convertida en múltiples y maravillosos colores; y que el miedo se pierda en la nebulosa del olvido...
Besos.
Deslocalizada tengo el alma, querido Juanma, pero cuando asomas siento que me la achuchan. Muchas gracias, siempre.
Besitos a los cuatro.
La infancia reinventada en nuestros sueños, admirado Arruillo. Y esa otra cuyos dolores nos acompañan de por vida.
Un beso agradecido para ustedes, y uno lleno de futuro para Nerea.
Mil gracias, Toro solidario, no sé si duele menos, pero se hace más llevadero.
Beso.
Loba de infalible olfato, no diré que no sabes cuánta rabia tengo porque sé que intuyes.
Cruces. Saltos quiero.
Besos (y siento el desastre electoral de ese país que quiero).
No lo sé, Gemma. Escribir a cañonazos de dolor puede ser terapéutico pero merma la calidad. En cualquier caso, si llegó algún fragmento, me contentaré por hoy.
Besos.
Querida ilia, loquita, si hace falta aceptaré las moscas en mi putrefacción, pero siempre habrá una mano a ti tendida.
Cuídate mucho.
Besos.
El panorama no está como para recuperar ánimos, Ciberculturalia amiga, pero no cejaré en el intento.
Besos.
Y es que los gritos son para la guerra, para asustar al enemigo. Yo prefiero buscar el susurro en el hueco que encuentro no dolorido. Escapar por él y regresar cuando el dolor se ha marchado, cansado de esperarme.
Cuando es posible, claro, que no siempre lo es. No siempre.
Hay dolores, que imagino con pavor, que solo son para la destrucción.
Bravo, bravo...me han emocionado profundamente tus palabras, y las hago mías.Un abrazo querida Izaskun.
Querido Ybris, el aliento que me das sobrepasa todos mis muros.
Infinitas gracias para ti.
Un beso,
Me quedo el mimo. El arreo lo reboto por si funciona. Y te presto el pegamento para tanto fragmentito disperso.
Un beso.
Y el hielo se derrite, querido Camille, y me borra.
Un beso.
Muchas, muchas gracias ppor estar.
Gracias, Maribel. Cojo los abrazos y abandono los infructuosos versos.
Un abrazo fuerte para ti.
Muchísimas gracias RMC, por aquí tiene un cafecito esperando cuando quiera.
Un saludo,
Nunca me olvido de Gioconda Belli, brujita. O casi nunca, al menos. Ni de ti, desde luego.
Beso.
Izaskun, cuanta hoguera en tu oquedad entre tus pétalos negros. Cuantas gasas te cubren los lamentos.
Así es la sangre de rojos cuando laten y el abismo es de lumbre en tu memoria.
Abrazos rotos hoy te cubren.
Sergio Astorga
Me gusto mucho como la poesia se va habriendo camino donde la prosa ya no alcanza a nombrar las cosas.
Me pregunto si la poesia tiene la mision de señalar aquello a lo que ya no se puede dar nombre.
Muchisimas gracias por la visita y la huella, amigo basurero. Toda tuya la expresión.
Un abrazo,
Gracias por el comentario impersonem. El caleidoscopio es lo que más me preocupa. Lo quiero lucido y luminoso, aunque repleto de fragmentos. Espero que pronto llegue. Por ahora palabras como las suyas son un maravilloso bastón.
Un abrazo,
Izaskun
No solo para la guerra, querido NàN. En mi sentir está el grito primigenio, el parto, la creación. Dolor para nacer.
O eso espero.
Un abrazo susurrado.
Gritemos a coro, Marisa. Y que te llegue el ansiado olvido. Cuídate mucho mucho. Enorme abrazo para ti, poeta querida,
Pero abrazos tuyos querido Sergio, sanadores siempre, capaces de dispersarse en lo fragmentos.
Gracias por tu comprensión.
Un abrazo herido, hoy.
También yo me lo pregunto, Daniel, y aunque no hallo respuesta siento que cuando la soledad se instala, solo el sonido poético, o el musical (si es que no es lo mismo) puede intervenir.
Bienvenido a estas historias.
Un abrazo,
Izaskun
Es así, y tal cual.
Y sobran las palabras.
Un beso mi Izaskun.
Bienvenida Evita callada. Voy corriendo a verte por si hay novedades que últimamente me tienes un poquito asustada.
Besazo.
Publicar un comentario