NACIMIENTO DEL ODIO (1)

Me verdeo de nuevo por instinto y desconocimiento, que no sé del color del cansancio y no fueron mal las entradas verdinegras y falta me hace cierto positivismo ajeno al paradigma científico, que quiero creer y me estanco en nudos antiguos y se me enredan deseos y miedos y necesito desenmarañar tamaño ovillo. Me pongo verde de esperanza y de envidia entonces para contar hoy algo de odio sentido y les traigo una historia pequeña de una pequeña niña de trenza negra que muy pronto se asqueó de sus días, que sabemos que la primavera la sangre altera y entre la estación del norte y la menopausia mía ando revuelta todo el día y las noticias me golpean y solo las letras me alivian. Letras leídas, aclaro, que lo de escribir se me vuelve más ajeno en cada vuelta y hoy leo la "Persuasión" Jane Austen y lecturas múltiples que seguramente, y para no variar, les comentaré. Pero no será hoy, no, que ya está bien de verde y quiero pintar en negro el nacimiento de algún odio, de tantos con sentido y esperar como siempre sus comentarios que leo y releo habitando el tiempo en intento de mejora y crecimiento. Siempre, de antemano, mi hondo agradecimiento.

Nacimiento del odio (1)

DRAE (XXII edición)
odio
(Del lat. odĭum).
1. m. Antipatía y aversión hacia algo o hacia alguien cuyo mal se desea.

Un día cualquiera, a las seis de la tarde, el timbre suena, mamá abre la puerta, y me llama:
-Rocío, ven, ya está aquí el tío Antonio.
Un día más abandono los juguetes y me dirijo a la cocina. Tío Antonio me besa en la frente y mamá me pide que sea buena:
-Pórtate bien, cielo, y hazle caso al tío Antonio.
Una tarde cualquiera mamá se va a trabajar y tío Antonio me acompaña al dormitorio, me desnuda con delicadeza, me pide que me tumbe:
-Acuéstate con las piernitas abiertas, Rocío.
Una tarde más me acuesto boca arriba y cierro los ojos. Tío Antonio me ata con su elegante fular de seda y se desnuda y mete en mi pipi su dedo de señalar y besa mis piernas.
Pero hoy no es un día más y de pronto se oye la puerta de la calle y mamá anuncia:
-Soy yo, Antonio, se me olvidó la bata.
-¡Mamá!- exclamo.
-Hasta luego, querida, me voy corriendo que llego tarde- responde. Y entonces todo se vuelve especial y tío Antonio introduce dos dedos y aúlla en menos tiempo y yo siento el odio naciendo.


A mi querida amiga Maria Helena Braga, compartidora de sentimientos y anhelos, incansable buscadora de conocimiento.