El SILLÓN (I)

Porque tengo ganas de sentarme y mirar por la ventana. Porque las piernas me son dolientes de conflictos hechos variz. Porque los muebles se vuelven compañía cuando la palabra falla. Porque la escritura se me hace imprescindible. Porque me apetece: un sillón verde.

 Sillón (i)

Entra en la pequeña sala con la espalda cargada de cansancio y de vida. Y mira el sillón.

Es un sillón de respaldo alto y amplios reposabrazos, tapizado en terciopelo verde. No es bonito, pero parece confortable y sus grandes orejas invitan al reposo.

La mujer parada bajo la puerta mira el sillón y recuerda los lejanos tiempos en que tuvo descanso. Lo mira con nostalgia y deseo mientras se acerca, despacio, hasta rozar con su mano el suave terciopelo raído. Se dispone a sentarse cuando la asalta la voz de Cortázar narrando la continuidad de los parques. 

No hay radio, ni televisión, ni ningún otro aparato emisor. La voz está en su cabeza y ella, de pie aún, cierra los ojos intentando espantar la realidad inevitable. Cuando los abre, con un leve giro de cuello, se enfrenta a la puerta y ve el caleidoscopio al que pertenece. A su alrededor se multiplican las habitaciones, los sillones, las mujeres. Cientos, miles, millones de habitaciones de todos los tiempos. Cientos, miles, millones de sillones de todos los estilos. Cientos, miles, millones...; incontables mujeres queriendo sentarse. Y un único -infinito- cansancio.

Y como siempre, pedirles que digan -si pueden y quieren- y agradecerles, de antemano, las visitas.

Amenazo con volver.