Para el Cachalote que me brindó un abrazo necesario,
para Nicolás porque no olvidé su cumpleaños aunque lo parezca,
para quienes me dicen, porque en sus cariños respiro.
La dispara-ta-dora de balapalabras se llena de días ni chicha ni limoná en los que el miedo ensucia las horas mientras ella busca un escondite cariñoso en el que cobijarse dando tiempo a la comunidad para decidir si debe situarse en la tribu de las famas o en la familia de las cronopias o... En esos momentos la dispara-ta-dora se torna obsesiva y le percuten fuerte tres definiciones necesarias que no, no son amor muerte y vida porque la muerte se cambió por renuncia y así le va. Es entonces cuando la dispara-ta-dora redescubre que según la hora, el clima, el equis y la i las balapalabras se sublevan, se cambian de color y bailan hasta que la agenda se abre y por tiempos se ordenan. Así:
xliv En la mañana
la luz se llena de esperanza, la renuncia se hace acto supremo de amor, el amor acto supremo de renuncia y la vida se queda en acto supremo.
xlv Por la tarde
el cielo se nubla y el amor se convierte en una renuncia absurda, la renuncia en un amor frustrado y la vida en un saquito de amores renunciados.
xlvi De noche
, al fin, se pierden los colores y el amor se cocina cena, la renuncia se arropa sueño y la vida se queda en esa herida absurda que mejor no contarte mi condena.
Y bueno, que, como siempre y, para siempre, los comentarios se agradecen (aunque no se merezcan, no).
